dimecres, 29 / abril / 2009

La Finestra de la Vida (per Carles Campoamor)


"L'AMANT QUE NO ET TE

No se quant de temps fa que ens coneixem o que intentem fer veure que no ens coneixem.Vaig fitxar-me en tu un dia que estaves al balcó de casa teva llegint un llibre mentre prenies un refresc, un dia que no feia gaire sol i feia un bo per estar al balcó sense fer res i contemplar la vida com passava per el carrer.Vaig trobar que eres molt maca i tenies un encant especial, semblava com si et conegués de tota la vida.Al cap de un parell de dies ens vam trobar al costat de casa meva i ens vam mirar sense dir-nos res.Els dies passaven i jo m’estava enamorant de tu sense saber ni el teu nom, sense ni tan sols haver parlat mai.Un dia passejant pel poble et vaig veure i et vaig saludar amb un hola molt tímid que no sé ni si el vas sentir, tu em vas mirar i amb un somriure, vas segur el teu camí.Últimament et veia més que mai al balcó de casa teva, contemplant la gent del carrer o llegint com acostumes a fer.Un dissabte que no tenia res a fer vaig veure que estaves a la parada del bus i jo sense pensar-ho vaig vestir-me ràpidament i vaig venir a la parada del bus i vaig pujar-hi.No sabia on anaves, però no m’importava gens, només tenia ganes de veure’t i si el viatge durava 30 minuts serien 30 minuts que et veuria.La sorpresa va ser que no i havia cap lloc buit en tot el bus i vaig haver de seure al teu costat.Et vaig saludar i tu amb vas tornar la salutació, no vaig atrevir-me a dir-te res més, només et vaig fer la típica pregunta de si plouria o no.Vas baixar un parell de parades mes enllà del nostre poble i jo vaig fer el mateix, vaig seguir-te sense que te n’adonessis ,El temps passava i jo et seguia pel poble, quan anaves a comprar o quant anaves al bar a fer un beure amb alguna amiga teva, volia protegir-te i que ningú et fes mal.Avui quan he baixat a buscar el correu he vist una carta sense segell i no m’hagués imaginat que fos teva. però al llegir-la ho he endevinat de seguida.La carta deia:Hola:No cal que et digui qui soc, segur que molt aviat ho endevinaràs.Al començament no sabia qui eres, eres un estrany per mi, una persona igual que molta altre gent que cada dia passa al nostre voltant, però al llarg del temps he vist que eres diferent.Quant em mires amb un somriure al balcó de casa teva mentre jo estic llegint un llibre que mai s’acaba.O quant em segueixes sense fer soroll cada vegada que vaig a fer la compra al supermercat i t’atures darrera meu i m’olores els cabells i et sembla com si no me n’adonés que hi ets, però realment m’excita molt saber que ets al meu costat i m’estàs mirant sense que jo et digui res.Moltes tardes que tu ets al balcó esperant que surti per mirar-me, jo soc a casa, estic a la meva habitació excitada, i fins i tot alguna vegada m’he masturbat pensant que hi ha una persona que poc a poc ha anat entrant a la meva vida i ni tan sols sé el seu nom.Però sé que és aquella persona que tants dies m’ha seguit a molts llocs, que tant m’ha mirat i quan jo em girava cap a ell, es feia el despistat.Espero que aquesta carta que t’he fet arribar ens canviï la vida i almenys ens parem l’un al costat de l’altre, ni que sigui a parlar del temps o alguna cosa més, o no, i que tot segueixi igual com fins ara que també es molt excitant, saber que tinc algú que ni conec el seu nom, que em segueix i protegeix que ningú em faci mal."


Carles Campoamor Garcia



Carles Campoamor - del qual no tinc cap referència més que una adreça electrònica - m'enviava un e-mail fa unes setmanes explicant-me que treia un recull de relats i que havia pensat fer-ne la promoció via Internet, via la blocosfera. Em demanà ajuda i jo no li vaig poder negar. Aixina que avui, com acordat, penge un dels relats que formen part de La Finestra de la Vida i que podeu consultar íntegrament al seu lloc web. Per a servir.

dimarts, 28 / abril / 2009

OBITUARIO (per Javier Ortiz, columnista)

Hoy, como resulta que es mi cumpleaños, que estoy de viaje y que me he ido sin el ordenador portátil –no me toca escribir para el periódico hasta el viernes y el aparatito pesa lo suyo– os he dejado de archivo una humorada. Se trata de mi obituario. O mi necrológica, o como queráis llamar a eso. La he escrito porque no quisiera que el día en que me muera cualquier gacetillero inútil arruinara mi muerte con una necrológica burocrática y de circunstancias. De modo que os encargo colectivamente de que, cuando fallezca, hagáis lo posible para que sea éste el obituario que salga publicado, deixava Javier Ortiz escrit fa mes d'un any al seu bloc.


"Falleció ayer de parada cardio-respiratoria el escritor y periodista Javier Ortiz. Es algo que él mismo, autor de estas líneas, sabía muy bien que sucedería, y que por eso pudo pronosticar, porque no hay nada más inevitable que morir de parada cardio-respiratoria. Si sigues respirando y el corazón te late, no te dan por muerto.
Así que en ésas estamos (bueno, él ya no).
Javier Ortiz fue el sexto hijo de una maestra de Irún, María Estévez Sáez, y de un gestor administrativo madrileño, José María Ortiz Crouselles. Sus abuelos fueron, respectivamente, un señor de Granada con aspecto de policía –lo que tal vez se justifique considerando el hecho de que era policía–, una señora muy agradable y culta con allure y apellido del Rosellón, un honrado y discreto carabinero orensano con habilidades de pendolista y una viuda de Haro casada en segundas nupcias con el recién mencionado, Javier Estévez Cartelle, del que se derivó el nombre de pila de nuestro recién difunto. Si algún interés tienen todos estos antecedentes, cosa que dista de estar clara, es el de demostrar que, en contra de lo que suele pretenderse, el cruce de razas no mejora el producto. (Obsérvese qué gran variedad de procedencias se puso en juego para acabar fabricando a un vasco calvo y bajito.)
La infancia de Javier Ortiz transcurrió en San Sebastián, ciudad que le venía muy a mano, porque nació allí. Se dedicó básicamente a mirar lo que había por sus cercanías, en particular el pecho de las señoras –ahora que ya está muerto podemos descubrir ese inocente secreto suyo–, y a estudiar cosas tan peregrinas como las ciudades costeras del Perú, de las que no logró olvidarse hasta su postrer respiro. Los jesuitas trataron de encauzarlo por el buen camino, pero él descubrió muy pronto que era comunista. Eso malogró del todo su carrera religiosa, ya de por sí poco prometedora, sobre todo desde que notó con desagrado el interés que algunos sacerdotes ponían en sus partes pudendas.
Su primer trabajo como escribidor, aparecido en una página del periódico del colegio, fue, curiosamente, una necrológica, con lo que cabría decir que su carrera como periodista ha resultado capicúa, singular circunstancia de la que muy pocos podrían presumir, aún en el improbable caso de que lo pretendieran.
A los 15 años, hastiado de las injusticias humanas –algunas de las cuales seguían teniendo como referencia obsesiva los pechos femeninos–, decidió hacerse marxista-leninista. Los años siguientes tuvo que emplearlos en averiguar qué era eso que acababa de hacerse, a lo que contribuyeron decisivamente algunos esforzados miembros de la Policía política franquista.
A partir de lo cual, se dedicó con gran entusiasmo a cultivar el noble género del panfleto. Sin parar. A diario. Año tras año. Fue cambiando de punto de residencia, no siempre por voluntad propia –ahí merecen especial mención sus estancias carcelarias y su exilio, primero en Burdeos, luego en París–, pero jamás varió su inquebrantable afán de agitador político, que él pretendía haber adquirido, por absurdo que parezca –y sea, de hecho–, en la lectura de Los documentos póstumos del Club Pickwick, de don Carlos Dickens, y de las Aventuras, inventos y mixtificaciones de Silvestre Padarox, de don Pío Baroja.
Burdeos, París, Barcelona, Madrid, Bilbao, Aigües, Santander... Recorrió incontables sitios y holló innúmeros parajes sin parar de escribir, erre que erre. Zutik!, Servir al Pueblo, Saida, Liberación –y Mar, y Mediterranean Magazine– y El Mundo, y una docena de libros, y varias radios, y algunas televisiones... Por escribir, incluso escribió para otros y otras, ejerciendo de negro en momentos de particular penuria. También lo hizo a veces por amistad.
Movido por la lectura del Selecciones de Reader’s Digest y otras publicaciones estadounidenses tan aficionadas a ese género de operaciones, un día decidió calcular cuántos kilómetros cubrirían sus escritos, en el caso de colocarlos todos en una sola larguísima línea de cuerpo 12. El resultado de la estimación fue concluyente: ocuparían la tira.
En materia de amores (de la que sería injusto decir que careciera de alguna experiencia), también fue capicúa. Decía que las mejores mujeres, las más cariñosas y las más nobles con las que compartió sus días (sin desdeñar dogmáticamente a ninguna otra), le resultaron la primera y la última. Aunque la favorita le apareciera por medio: su hija Ane.
Y todo para acabar con algo tan vulgar como la muerte. Por parada cardio-respiratoria, como queda dicho. En fin, otro puesto de trabajo disponible. Algo es algo."


Les columnes de Javier Ortiz a Público eren una de les poques raons per les quals, molts dies a la Universitat, m'acostava al quiosquer a comprar-li el diari. Vasc de naixement va morir ahir a Aigües deixant escrits molts articles en els que no es mossegà mai la llengua i que, estiguem més d'acord o menys, sempre aportaven lo seu als nostres debats d'actualitat.

I Jornades de Contraiformaciò de l'AEC (a l'UV)

L'associació d'Estudiants de Comunicació de la Universitat de València -on es deixen moltes hores algun que altre amic o conegut- organitza aquesta setmana les primeres Jornades de Contrainformació que es desenvoluparan al llarg dels dies 27 a 29 d'abril de 2009 a l'Aula Magna Sanchis Guarner de la Facultat de Filologia, Traducció i Comunicació de la mateixa Universitat. Porten uns mesos fent faena per enllestir-ho tot i, al final, no els ha quedat malament la graella: crec que em deixaré caure per alguna xarrada. Per a que en gaudiu vosaltres també i per a ajudar-los en la comunicació, vos deixe l'agenda. I que tingueu sort!
Dilluns 27 d'abril
MATÍ
- 10:30 - 11:00 Obertura de les Jornades de Contrainformació
- 11:00 – 12:00 Conferència inaugural a càrrec d'Antonio Méndez Rubio
- 12:30 – 13:30 Conferència d'Alberto Sáiz: Mercaderia de la fotografia
Dimarts 28 d'abril
MATÍ
- 10:30 - 11:30 Conferència de Guillermo López: Poder centralitzat vs. poder públic: la difusió de informacions i opinions en les eleccions generals de 2004
- 12:00 - 13:00 Conferència de Mariola Cubells: ¿Periodismo sin periodistas?
VESPRADA
- 16:00 - 17:00 Conferència de Juli Esteve: Mitjans de proximitat alternatiu-convencionals i la seua inexistència-ineficàcia-insuficiència
- 17:00 - 18:30 Conferència de Toni Mollà: Quina televisió pública?
- 18:30 - 20:00 Conferència de Carles Soler: Cultura lliure: nous models de propietat intel·lectual
Dimecres 29 d'abriL
MATÍ
- 10:00 - 11:30 Conferència de Maria Josep Picó: Canvi climàtic
- 11:30 - 13:00 Conferència de Juan López de Uralde: Las mentiras de la industria nuclear
- 13:00 - 14:00 Conferència de Ferran Montesa: Mitjans de comunicació i poder
VESPRADA
- 16:00 - 17:30 Conferència de Josep Vicent Frechina: La música en valencià: a la recerca del públic
- 18:00 - 20:30 Presentació d'Isadora Guardia: El documental como herramienta para la visibilización de conflictos. A continuació, es projectarà el documental La mano invisible d'Isad- ora.

diumenge, 26 / abril / 2009

I estos dies intentem no morir d'èxtasi musical

















Tot això en una setmana. I sense contar els grups que ens ha tocat aguantar - perquè no se pot descriure d'una altra forma un concert de Voltor, per exemple. Esta setmana ha sigut de "Combos" màxims però i el que queda? I que desprès diguen que no existeix música en valencià i que, la que existeix, està polititzada. Pur desconeixement.

dimarts, 21 / abril / 2009

El nostre projecte de "Senyor"

És la nostra mascota, el nostre xiquet. Quan el deixem a un bar del Raval per a que veja el futbol i tres hores més tard el veiem passar corrents davant nostre, allà prop de Plaça Catalunya. Fins que se'n adona i ve, emocionat, i ens comença a contar tot el que li ha passat amb els anglesos i les Heinekens que havia de fer durar i els penals i les pròrrogues del Manchester-no sé què que ell no volia vore. O quan abans de gitar-me ve i me dóna un beset de bona nit: "Bona nit, mare". I també quan de bon de matí ens toca tirar-nos damunt seu per a que se dutxe. I, sobretot, quan te gires i te'l veus a un carreró de Gràcia tirant masclets a les tres del matí i perseguint a una desconeguda. És aleshores, quan decidim canviar-li el nom. És la nostra mascota, el nostre xiquet: el nostre projecte de "Senyor". Quina responsabilitat, no? "Sinse por!"

dimecres, 15 / abril / 2009

Bossa de panyals i biberons

Isc del Bar de l'Avinguda de Meliana i de camí a casa - a la vella, a la que de no viure-hi s'està degradant a una velocitat que fa por i per això busquem llogater d confiança que li retorne la vida - em trobe un cotxe amb el cristal de davant trencat i tot ple de cristals al voltant. "Això està acabaet de fer", pense. I mire i és que al seient de davant n'hi ha un bossa de Mickey Mouse oberta i, darrere, dos cadiretes de xiquet. M'ho quede mirant bé i la gent que passa, a penes mira i continua caminant. "Què faig? De qui serà el cotxe?". I, en un acte de responsabilitat ciutadana, cride a la Policia Municipal que tarda poc a arribar. "Gràcies, gràcies per telefonar" i comuniquen la matrícula a la centraleta. Me'n vaig i PAM: un altre cotxe amb el cristal de davant trencat i tot ple de cristals al voltant. Torne cap a la Policia : "Perdonen, que n'hi ha un altre cotxe amb els cristals trencats també...". I, desprès d'intercanviar unes quantes paraules més, refaig el camí però abans de pujar a per la maleta roja que necessite - el pis s'està convertint en un "trastero"! - m'allargue al Carrer de les Corts Valencianes i és que ara ja puc patir jo també pel meu - nostre - cotxe: està intacte, però.
Com de necessitats estarien els qui esperaven trobar alguna cosa en una bossa de panyals i biberons? Qui estaria tan desesperat com per a sentir la necessitat de furgar en un altre cotxe desprès? Qui seria el qui anava tan apurat quan fa unes setmanes li intentatava llevar el cotxe a ma mare estant ella dins? I quina història s'amagarà darrere de la xica que, en ple carrer Sant Vicent a València, li oferia a mon pare una mamada per 50€ inclús estant jo allà mateix? Quantes històries de desesperança deuen haver per ahí? I, preparem-se, perquè va a més.

dimarts, 7 / abril / 2009

Roger tu no ets l'Alejando Sanz i, obviament, jo no sóc la Shakira.